NÃO FIQUE SÃO

Silêncio

2011-01-02T17:00:00.002-02:00

"Eu te revelarei o medo num punhado de pó”

T.S. ELIOT

houve por bem meu bem a explosão

propor fissão nuclear

deste meu coração

que não teve Paz em tempo de se entregar

há calma absoluta contra ela própria

no meio do jardim medular que ninguém escuta

o medo lar de calcária cópia

de apenas pedra e pó

e mito que medra a alma em mim

ou ova preta de estatuária que olho algum usa

na serpentária eterna festa de dó e granito

que hoje é esta floresta de Medusa moderna

clara luz que investe perpendicular

sobre a zebrada hora do amanhecer

e a fotografia quebrada que com pus

se arvora ao renascer no Leste o luar do dia

é o solene afã

ao redor das crateras famintas

tocando a sirene vã das feras vis extintas

ou o pior

e então mais profundo que se creu em Satã

quando o Japão diz ao mundo

um eu sou você amanhã

e o Sol que cai no chão queima qual Vesúvio em Pompéia

exceto a quem se esconde constelado no breu da caverna

de onde se vê o dilúvio emoldurado de um mar que teima

numa hodierna visão em prol do vulcão de além-Cassiopéia

e a arca de sal navega na vaga lembrança

daquela Cultura que vivenciam os surdos

que por décadas leram atentos esses brancos de cada página

quais guias de um mundo sem volta ou revolta sequer

por sermos tão distantes e ensombrecidos por tudo o que fomos

nessas estradinhas sinuosas por entre escombros de floresta

a cercar aquele muito que poderíamos ter sido

antes mesmo de inventarmos deuses e germes

ou a bomba e o Domingo

que hoje é apenas de vento e pó de passagem

pelo que não se salvou

da demência em alerta que um dia vingou tão fria

agora toda a erva que resta se lança num grito

e como que de cima do Nada rola uma avalanche

que ninguém escuta dado o próprio não-Ser inaudito

a apedrejar esse espúrio sem qualquer revanche

pois o espírito da época é um deserto circular

cujo panorama faz baques secos que ninguém assusta

por entre colinas sem outro dono além do abandono

e ares de Olimpo a liberar a Morte repersonificada

que por um hermetismo condena este nosso Tempo

a rolar o Sol para sempre

por sua falta de mesura em relação ao Destino

o que a bela filha da Noite e inevitável mãe da Razão

sempre puniu

fontes cabais de um belo que prescreveu resignado

em seu Nada através do nado em águas termais

de um Caos afinal pacífico do nunca mais revisitado

uma vez que é resignificado cada um dos sinais

e a materialidade babilônica

um pouco aqui e ali dos pedaços

do ser humano e da ser humana desencarnados

após seu derradeiro veraneio de último casal

neste anti-Édem prático da devolução das espécies

em que se testemunha o invisível

do porvir que já era

infinitas todas as palavras não ditas

tantas quantas seriam as lacunas entre elas

e por isso mesmo bem menos finitas

e um pouquinho belas

novecentos e noventa e nove

escrito com cal nas árvores mortas de qualquer floresta negra

ou mero novo olival

visto de cabeça para baixo enquanto se move

ou tragédia grega

em um grande contraste fenomenal

desde este recomeço que já se dá com pau

sob a imensa acidez que chove

e outro céu de um azul mais claro

traz à tona outro Sol mais azul ainda

justo quando o Sul parece algo raro

e até no horror à luz a vista é linda

e parece até magia se olhamos mal

pois as estrelas que vemos não estão nem ali para nós

e essas pedras-lápides de algum quadrante circular

sobre as quais sentamos quase por cem anos

foram trazidas para cá sabe-se lá de que forma

já que santuarizado está tudo o que não tem resposta

quando temos mais pressa do que o horizonte de eventos

em tecer pedras inéditas para o nojo das geometrias

algo houve aqui se se ouve espectros como enxame

vindo ora em curtas e ora em longas ondas de Rádio

como altas e baixas de maré burburinhando tsunami

a marulhar lembranças no olvido de ferrão ou gládio

vai sobre as águas de sal em demasia

o primeiro espírito inconsolável do que fomos

a pairar na contramão dos espaços outrora interditos

seguindo os passos do Vento que foi sopro um dia

rumo ao nevoeiro onívoro ao qual nos propomos

desde que envenenamos tudo com cogumelos bonitos

se tudo no mundo está perdido é aqui mesmo que nos achamos

pois não há curvas na paisagem por onde não se vai

e já que ninguém ainda voltou de onde ora estamos

nada nos resta além desse mundo só de ida do qual ninguém sai

este Limbo que nos coube assim elemental

é a um só tempo de betume e caiado

virgem e puro em sua senilidade

por ser aos outros tempos indiferente

por ele mesmo não passar de um Tempo serial

ao redor deste possível lar da Verdade

por já não ter aqui qualquer utilidade

pois é a estação terminal

construída sobre um terreno acidentado

destruída pelo acidente

já passa da meia noite no relógio do Apocalipse

e o grandessíssimo Sol está agora em seu nadir

quando a Lua cheia tem cem minutos de eclipse

durante os quais tudo o que há deixa de existir

e o desconserto do restante é tão solitário e triste

como se poderia supor este relevo inútil

ex libris da mais angulosa Geografia

ou esta Terra vã e simbolicamente chã

sedenta por lágrimas

que não a tiveram como ter como destino

e isso não são meras estrofes e sim catástrofes

já que o mundo agora não era diferente disso

ou até de um cinzeiro cheio

na ignominiosa manhã que sucede a festa

onde tudo é de um espanto espontâneo e sem tamanho

qual ponte inacabada

entre o estranho e o mais estranho

sobre o imenso Nada

além de quando as infâncias todas se confundem

nessa praia de tombo alucinatória

nessoutro Mar da Tranquilidade

onde se encuba e exuma a História

de águas-vivas da imortalidade

em cujas infinitas senescências os fins se afundem

as mil revoadas de solos de guitarras quebradas

eletrificam o ar sem rumo Norte

enquanto tabuadas incontáveis são redecoradas

a multiplicar o estridor da Morte

através de colinas de tortura há o nunca e o nem sempre

a embolorar os dons mais frios que o Sul tinha

que já não há Verões que cheguem

para calcificar a carga de chaga ganha

pelo ainda evidente devir dos dias

que vão e vêm e não voltam sem então

por mais que a esfera sofra e as translações oscilem

com o atraso das menstruações

que a brisa quadrifurca indefinidamente

a partir do vórtice das cabeças ali no Abismo

onde já não cabe o sem Mistério

a viajar pelos sete sertões

fenômenos curvos cingem o cimo da altura

a tingir de branco a absoluta Queda

prefigurando a perpendicularidade pura

do novo leite que ao ser chovido aqui se azeda

árida pseudovida

máscara tão cara e pálida

rejeitada e devolvida

num pétreo malmequer de rosa

despalpebrada e retorcida

na boca da Noite que ninguém beija

porque é uma beldade leprosa

já que o arrependimento não mata mas aleija

eis a Terra enverrugada

livre de nós piolhos ela está nua

sim sim é a velha Gaia novamente ou se rapelada

e agora com pele de Lua

há só a vastidão do querer sem muros

e algum desejo que o ar ame farpado

mesmo sem torres ou falos duros

em seu ecossistema reinicializado

com Amores a enfiar buracos nos furos

pois este mundo foi formatado

túneis de morfina

enferrujados pelo lazer

que no sono se confina

para mais não ter

a lenda gravidade

bem como a transparência e a radiação e os germes

e tudo mais de que se desconfia

desde a cólera até os pecadilhos mais inermes

existe e há em demasia

e foi assim que o meu mundo caiu na insanidade

desta Poesia tão adunca

que saiu de atividade

mas ainda tem certos efeitos sobre mim

sobretudo quando ninguém está olhando

porque quebramos o nosso espelho

aqui onde todos os dias ainda são nunca

e já o eram desde o primeiro fim

quando apertei o botão vermelho

Despertadoria

2010-12-31T15:55:00.005-02:00

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Pot-pourri

2010-12-27T23:28:00.004-02:00

Última Meia Noite - Comprei um livro hoje aqui em Buenos Aires, o segundo dos dois volumes da poesia completa do surrealista André Breton, bilíngue; e reparei que o texto da quarta capa trazia um erro tipográfico essencial, justo nas datas de nascimento e morte do autor: 1986-1966. É como se ele houvesse estado no mundo por vinte anos; morto durante vinte anos, antes de poder nascer. E quando é que se morre, realmente, nesses casos? Sinto-me então um pouco assim: nessa metamorfose imprescindível como rito de passagem para um vir-a-talvez-ser qualquer. Estamos vivendo os primeiros dias do último ano da primeira década do vigésimo primeiro século (possivelmente o último século), depois de Cristo (provavelmente o último Cristo) e, logo hoje, comentei comigo mesmo que queria morrer. Não estava triste, dentro embora dentro de mim eu mesmo me consolasse um pouco ao admitir uma não-tristeza tal. Contra-argumentava com meus motivos, para os outros um pouco estúpidos, por fim; mas estupidezes para mim suficientemente motivadoras, neste caso. Lógico porque absurdo. Neste dia eu mal comi, mais fumei. Andei pela cidade, por onde estava sem saber se voltaria para casa, em São Paulo, onde concluiria este texto quase um ano depois. Ensimesmado com tudo, perplexo com a nenhuma epifania das horas morrendo esmagadas sob meus passos desde o sempre de onde saí, misturo-me às anônimas ruas. Perdendo tempo, eu acho. Ou não acho... que sei eu? Fato é que não conseguia matar a mim mesmo, porque não fazia sentido algum, afinal de contas, já que eu tampouco conseguia deixar de morrer a mim mesmo, de uma forma ou de outra. Viver era isso, por volta da meia noite. E eu ali, indo por aí. As minhas unhas e cabelos a crescer muito lentamente, mas no entanto de forma tão obstinada que eu quase podia ouvi-los. Sim, meu amor... é inevitável que tudo isso saia de mim. Estou perdido. Mas cante aí seu tango assim mesmo, mesmo morto; cante mesmo que eu não saiba dançar, mesmo vivo. Eu estou aqui e ando. O que não se dá somente porque a flanar se vai ao longe. Não. Seria preciso fazê-lo por música, como é aqui, debaixo do meu chapéu. Passo após passo, nesse dois por quatro. Pois sim, Discepolín... el tango és un pensamiento triste que se baila.

Penúltima Meia Noite - Ouçam algo mais: sabem que isto não é tudo, não? A parte mais escabrosa eu deixei à parte. Está óbvio. Quem não imagina quantas vezes, andando pelas ruas, entre uma e outra meia noite, tenho de parar para, além de dormir e comer, mijar e cagar? É que mesmo assim cantado ou escrito, eu, em uma palavra, necessito-o. Sim, é monstruoso... mas escatológico jamais! Mas sei que prefeririam ser poupados dessa espécie de detalhes, com o que só anuo por tampouco eu ser dado a esse tipo de hiperrealismos. É que, tanto quanto mijar e cagar, preciso que me digam onde está minha poesia. Reconheço por aí quando encontro o que é, apesar de tudo, poético, como um canto de tango faminto, ou até como um faminto como eu que como cada canto em mim porque isso também pode ser um pouco poético, apesar de doloroso, algo inadvertidamente canibal porque literalmente onívoro, como a poesia. A fome, tal qual a meia noite, tudo olha e nada deixa de devorar. Alimenta-se de mim do mesmíssimo modo impossível como eu mesmo gostaria de poder somente sonhar ao invés de apenas dormir, ou de voar alto em lugar de caminhar, e de tão somente alucinar ao invés de ver e ouvir, ou ainda de cantar mil versos quando é preciso relesmente me comunicar, e, afinal, só comer poesia, ainda que depois de tudo fosse preciso mijar e cagar essa mesma poesia. Não é por necessidade de expressão, é a impressão que tenho de tudo. Como é possível escrever um texto perfeitamente lógico, claro e inteligível se mal consigo andar em linha reta? Como é possível viver uma vida absolutamente plausível, sem rasuras, quando sequer posso mal e mal me ater a fazer as letras caberem nas palavras que com todas as forças espremo entre estas linhas? Em suma, é preciso continuar vivendo para escrever, não parar de escrever para continuar a viver. Para mim o duro é durar... quero dizer, fazer duráveis as palavras quando é tão difícil estar aí. Mas chega de drama, providenciemos algo mais evidentemente literário, algo mais mágico ou fantástico quiçá, para que nos entretenhamos. Mais lêmures e menos lamúrias... que a madrugada ama drogada para que em seus leitores haja e aja a paciência.

Antepenúltima Meia Noite - Canto um tango com fome sob o olhar da meia noite, onde a idade do tempo sorri assídua e desdentada, com sinceridade até, mas não aplaude ou dá gorjeta. Ou porque por sorte é surda ou porque por isso não passo o chapéu. Por quê? Faz um frio negro atrás do futuro. Vêem-se invernos, viram verão. Não amoleço quem vem e volto duro. A cada vez que não os convido um ser da raça dos sóis penetra brincalhão nesta outra inauguração do meu dia. É apenas assim que me permito chorar, ou quando finjo. A manhã pianíssima sacode todas as flores por cima do muro do quartel general da minha paz de espírito, fenômeno tão imperdível que o fotografo para o meu portfólio, mesmo sem chegar a achar revelador. Afinal não é uma terra de oportunidades, mas de oportunismo. Um lance de degraus jamais engolirá cada passo. Mal amado subo em minha torre afogada, ainda na casa inicial. Aí faço um café negro na frente do meu passado. A vigília, qual e tal qualquer sono ou sonho, é de um orvalho sujo, mas alguém pode ter um pesadelo com isso. Cante outra coisa, mas bote no papel. Siga as calçadas, mesmo descalço. A sua cidade dorme, muito longe de si suores adentro. Não há ouvidos bons o bastante para isso, tudo é olvido. Ninguém mais se desvia da estrada de lençóis brancos. Você está só, assim como eu. Confesso-o agora, confesse também. Estamos nisso juntos, da esquerda para a direita e de cima para baixo, linha após linha. E que os seus olhos doam como doem meus dedos bem agora. Uma vez que já estou de pé na contramão, o avanço já é suficiente descanso. Abduz-me todo este caminho estranho onde não sem alguma frequência minhas antenas chegam a encontrar o sexo oposto, para o qual o meu infrequentemente está indisposto. E é sangrenta de lambuzar a cor dessa mulher magenta, e é nojenta de menstruar a flor dessa mulher magenta... assim com o seu sem-número de atrativos para este meu cérebro sério por trás das sentinelas dos meus sentidos sentindo nela um coração purinho como o meu, em apuros, pois nunca ora e ora suspira ora entra em silêncios, o que me deixa fora de mim. Algo utilíssimo quando os cigarros e os minutos se jogam sobre a gente em efeito dominó. E logo ecoam meses e anos quando anoiteço e o pão de cada dia adia de novo o jantar para depois do cantar. Eis o que eu faço para viver, ou ao menos vivo para fazer. E depois da fome há cada vez menos eu, mas cada vez mais meias noites vêm surdamente apreciar meu tango. Por isso recolho-me aos cantos. E me digo: continue, poeta. Apenas escreva e deixe ler e reler. Temos todo o tempo do mundo.

Devaneio

2010-12-23T11:19:00.002-02:00

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duro

2010-12-19T21:58:00.003-02:00

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Não-ficção

2010-12-15T02:38:00.003-02:00

Loucura não... Literatura; ainda que me digam ser uma louca literatura. Começa assim:

Antes de mim o sonho, que é de onde vim. Para onde vôo? Para o céu seco dessa cidade mapeada na minha cabeça em repouso na palma da mão, ao redor de qualquer dos sóis com o nariz quase sangrando e uns gostos comprimidos na boca. Sim, meu caso é ou pode ao menos parecer mesmo curioso. Uma camada espessa de pré-história no ar, haja vista a grande nuvem de pré-apocalíptica poluição que se inala nestes dias, uma droga pesada de nuvem carregada por mim de estrondo a pairar no horizonte de eventos além do olhar; nada mais e nadas amenos do que poeira das eras, partículas de dinossauro, ou, tão somente, tempo em pó.

Imagine essa fauna fantástica ao redor. E eu de pijama.

Os carros, essas belas máquinas de ir dentro para frente, filtrando em quatro rodas os grandes répteis de outrora, relançando-os na atmosfera. Paira mesmo a própria ocasião sobre nós. Canto tanto espanto... veja só: consumismo e objetos de apego, os diversos tamanhos de brinquedos. Um carro ali leva uma menininha que tosse, convulsiva, segurando o seu dinossauro de plástico. Que formidável ironia!

Sorrio um pouco disso, já satisfeito, mas não é hora ainda de conhecer a saída.

Os automóveis são em sua maioria pretos, pratas, cinzas e brancos. Os pombos também. Há quem diga que são nocivos à saúde do homem, mas não me incomodam, com exceção das buzinas, que me tiram a paz. Levanto-me do banco do parque (onde mato em legítima defesa as minhas horas de entidade desperta, vigilante reformado que sou aqui) e ganho a rua. Pego um branco. Menciono o destino e ele gorjeia alto, no que os demais abrem caminho, céleres, em revoada.

Esse sonho é um daqueles que eu podia ter até acordado, analiso.

Todos os olhos do brasileiro (pelo sotaque) que dirige se dividem entre o pára-brisa e o retrovisor a me encarar o quanto permite o trajeto. Uso ósculos de sol redondos, espelhados, e me pergunto, mentalmente, o que ele vê em mim. Pura reflexão? Incomodado, tiro detrás da orelha uma mecha de cabelos e cofio a barba, idiossincrando os gestos que não tenho, e os pêlos todos que de fato tenho parecem se arrepiar sobre a cama do meu quarto, onde devo estar a dormitar. Pergunto a ele se eu posso fumar. Ele fala baixo, ou pensa alto: “Melhor não, já que provavelmente vai mesmo pular a parte em que teria de me pagar pela corrida.” O que acho que ouço assim traduzido, e respondo: “Melhor sonhar que tenho dinheiro para pagar, mas nem precisava, porra! Que o sonho é meu, cara... Toca isso em bandeira dois, que aqui sou deus. Até podia ir voando, mas prefiro ter classe.” Aperto o botão que faz ele apertar o botão que abre a minha janela, automaticamente. E acendo um Lucky, me achando com sorte. Ele liga o rádio para que uma Brigitte Bardot agonizante me sugira à mente a couple of acasalamentos. Pergunto se tem jazz, o que ele entende chess, dizendo que “Sim, gosto muitíssimo, mas não tenho com quem jogar.” Toca para outra estação, digo-lhe, no que começa a nevar. E sai Bird, com a fumaça, pela minha janela. Ele escorrega a máquina até conseguir um roque meio tupiniquim à esquerda e me dá seu cartão, junto com o que sobrou da minha onça pintada. Diz “gracias”.

Hora do almoço, e meio dia é sempre verão pra mim. Faz 232,7777777777778 °C.

Peço uma Original, mas não dessas de hoje, que são cópias, e fico tomando bem devagar, de canudinho, a ler um gibi enquanto demora o cheese-colesterol. Estou no quadrinho grande da penúltima página, no canto inferior direito, bem desenhado assim colorido e de meio-perfil, que é o meu melhor ângulo, sentado no balcão sujo a ler a última página deste mesmo gibi, e embaixo está escrito “...continua na edição de janeiro”. Eu deveria chorar nessa parte do sonho, mas não o faço de fato; assim mesmo a balconista me pergunta se comigo “está tudo bem?”. “Apenas um pouco emotivo já é motivo”, respondo, marcando uma página qualquer como se aquele decotinho estivesse me interrompendo, no que abandono a leitura em favor do nanquim daquela pele que larga às quatro, “sim, posso esperar”.

O que fazer enquanto isso ainda não dá naquilo?

Engulo o segundo lanche com o último gole de cerveja e atravesso a rua em direção ao cinema. Um detalhe importante é que nisso sou atropelado e morro, mas daí a meio cigarro já vai começar a projeção do filme e então me apresso mais do que gostaria. Entrego a bituca a um mendigo que passa e entro na sala. Fico subitamente contente porque ir assim à sessão das duas horas é tão bom, ainda mais às quartas-feiras, quando é mais barato e vazio, apesar de hoje ser sexta-feira e de eu nem ter lembrado de descrever a parte da bilheteria, motivo pelo qual devo nem ter pagado sequer. O filme é... deixe-me pensar... alguma coisa que nunca vi na vida, talvez um Fellini novo... não... um Fellini de 1964, quando ele não lançou nada, afinal; um Fellini entre o 8 ½ e o Julieta dos Espíritos... sim... um filme genial esse Sonhar com Davi, que conta o último pesadelo tido pela cabeça decapitada de Golias, coitado, é com um toque de Proust e tal; mas o melhor é que tem simultaneamente Masina e Mastroianni no elenco. Recomendo. Duas horas depois saio com um sorriso do cinema e pego de volta aquela minha ponta de cigarro que havia deixado o mendigo fumar, pelo que ele ganhou uma moeda de um real, logicamente.

É quando a gente percebe que está sujeito a tudo nessa puta vida.

Começo a sentir as propriedades diuréticas da cerveja, da qual preciso urgentemente me aliviar, o que não faço em qualquer lugar, a menos que isso seja absolutamente necessário. Como é conveniente, procuro ir ao banheiro da lanchonete, mas está ocupado; aí volto ao cinema, onde há fila. Nada mais ao redor... procuro e não encontro nenhum lugar para mijar. Então você me dirá que “faça na rua mesmo, escondidinho” porque homem é assim e faz em qualquer lugar. Você entende e as pessoas na rua entenderiam também, certo? Mas não é tão simples, senão qual seria a graça de eu estar te contando isso? Digo que fazer num muro ou poste foi a última coisa na qual pensei. Cheguei a cogitar em por o pau para fora ali na esquina e fazer uma performance quando o farol fechasse, mijando para cima e bebendo, mas a presença ostensiva de policiamento nesse dias de pagamento (era uma região com muitos bancos) me inibiu, já que poderia ser detido por atentado ao pudor, à moral e aos bons costumes, bem como estaria incorrendo em crime passível de punição até mesmo pela vigilância sanitária, além do fato de que ainda não tenho licença para ser artista. O que eu faço, então? Vou até o banheiro daqui de casa, no meu quarto mesmo, que convenientemente é uma suíte, justamente para ocasiões como essa.

Aí, antes que você ache que trapaceei, escrevo aqui uma nota autobiográfica, a título de informação, para me justificar: o autor é sonâmbulo.

Então, já que estou ali, aproveito para escovar os dentes, passar desodorante e pentear os cabelos. Como se trata de um sonho, e não de um pesadelo, não estou com espinhas. Volto a me deitar, preparado para ir para a cama com a garçonete. Saindo do trabalho, ela quer ver um filme, e logo o mesmo que vi, mas consigo convencê-la, após explicações demoradas, de que o tal filme é de minha autoria, o que me tornaria não tão bem-vindo ali. Recomendando-me fazer análise, ela aceita o programa que proponho. Quinze minutos depois, estou no banco de trás do taxi do J. C. Merrick (aquele brasileiro), com a vénus noire me chupando, a caminho de um motel.

Sonho meu, né!?

Chegando lá, só era possível entrar de carro, já que Jeanne é moça de respeito e tem muita vergonha de ser vista nessa situação a pé. Sendo assim, tivemos de entrar os três. Eu estava pagando a corrida, em bandeira dois ainda, mas, não contente, J. C. propôs ir conosco até o quarto, uma proposta da qual mui humilde e heterossexualmente declinei. Ao invés disso, propus a ele que fosse em meu lugar, pelo que me pagaria bandeira dois. Jeanne protestou, mas aceitou fazê-lo desde que recebesse de mim por isso, para o que combinamos bandeira um. E assim, para encurtar a história, passei a noite toda ouvindo big bands no carro, a fazer planos para expandir o recém descoberto nicho de mercado, o da cafetinagem com taxímetro e, para encerrar, digo que acordei sem o dinheiro do negócio no bolso do pijama, o que é um dos principais riscos dessa moderna profissão, mas ainda assim pretendo investir no ramo.

O dia amanhecia e eu precisava pedir as contas no serviço para ter o capital necessário.

Meu chefe não quis acreditar, me chamando de louco. E, só para me sacanear, me demitiu por justa causa, recomendando-me um exame da cabeça, com o que o presidente do meu sindicato e o juiz responsável pelo meu processo trabalhista também concordaram. Nenhum advogado quis me defender, e a minha defesa inexperiente não foi suficiente para me livrar do hospício, ainda mais após o resultado dos exames ter servido de prova principal da acusação no meu caso. Pois é... Hoje, 15 de dezembro de 2010 é meu aniversário de 31 anos e aqui estou. O que posso dizer? Sou muito bem sucedido e realizado nessa profissão que exerço durante oito horas por dia, como qualquer bom cidadão, ainda que ela seja ilegal e considerada nociva à sociedade, pelo que eu mesmo me sinto também um pouco em dívida, motivo pelo qual escrevo poemas e outros textos, como este, que publico de graça aqui, apenas para o deleite dos meus colegas de diagnóstico, que como eu também se declaram inocentes. E todos têm razão.

felina poesia

2010-12-12T20:52:00.003-02:00

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Cinemaginário

2010-12-08T23:54:00.011-02:00

Repriso aqui o post mais acessado neste blog até agora.

Eu praticamente não tenho ido ao cinema. Então, ao invés de imaginar como são os filmes que eu não estou vendo, mostro aqui os filmes que estou imaginando. São sinopses de obras cinematográficas ficcionais de ficção (SIC).

# Péssimo / * Ruim / ** Regular / *** Bom / **** Ótimo / S Sem Avaliação

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A Nuvem Branca [**] (Pâthragâda) Irã, 2005. Direção: Farroukh Makhmalbaf. Com: Forough Panahi, Hassan Yektapanah e Jafar Farrokhzad. Após passar anos em expedição fotográfica na Antártica, mulher cega decide voltar para sua cidade natal, no Irã, onde precisa enfrentar fantasmas metafóricos de seu passado. 189 min. 14 anos.

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Longa Jornada Jack Adentro [***] (Long Day's Journey Into Jack) EUA, 1999. Direção: Woody Allen. Com: Diane Keaton, Faye Dunaway, Mia Farrow e Arnold Schwarzenegger. Tragédia freudiana sobre um lutador de luta livre com sotaque engraçado que se desvencilha dos duros treinos físicos diários e troca sua mulher, uma ambientalista de quadris demasiado estreitos, por sua psicanalista mais velha praticante de yoga, com a qual irá pouco a pouco descobrindo a prazerosa técnica conhecida como autofellatio. Montagem levemente baseada na peça de Eugene O’Neill. 132 min. 14 anos.

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Merdas Acontecem [****] (Merde, Allors!) França, 1966. Direção: Jacques Tati. Com: Alain Delon, Gérard Depardieu e Pierre Verger. Clássico pós-Nouvelle Vague dirigido por um de seus inspiradores. Etnógrafo francês volta do Brasil como pai de santo e, incorporando Napoleão Bonaparte, planeja dominar a Europa a começar pela Argélia, mas seus planos esbarram na chegada dos Beatles para um aguardado show em Paris. Oscar de Melhor Fotografia com trilha original de Henry Mancini. 110 min. 12 anos.

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Memórias Sentimentais do Meu Clitóris [#] (Idem) Brasil/Dinamarca, 1990. Direção: Hebe Camargo e Renato Aragão. Com: Rita Cadillac, Jô Soares, Gretchen, Fernanda Montenegro, Alexandre Frota, Marcello Mastroianni e grande elenco. Drama familiar passado em Brasília nos anos 70. Durante um desfile militar do Sete de Setembro, o ministro da defesa se atrasa por ter de fazer o parto de uma cadeirante dentro de um táxi preso no trânsito, a coisa então degringola para um estupro coletivo e logo é carnaval. Esse traumático flashback termina com o taxista já idoso num manicômio contando-o ao psiquiatra de plantão, que vem a compor o júri popular que decidirá no tribunal se deve ou não condenar o monarca Dom Pedro. 314 min. 18 anos.

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O Fóssil de Deus [****] (Il Fossile di Dio) Itália/Azerbaijão/Bélgica/Angola, 1953. Direção: Luc Van Damme. Com: Nelson Mandela, Svetlana Kasparov, Zé do Caixão e Jean-Paul Belmondo. Clássico de Van Damme (não o lutador, mas o pai dele) em cópia restaurada. Um inconseqüente alcoólatra inglês em visita à savana africana, durante conflito tribal encontra um túnel que o leva até Jerusalém, onde um míssil abre um túnel para o Tibet, achando em um pico de lá outro túnel até o Vaticano, lá uma constipação leva-o a se converter para gás natural. O diabo assiste a tudo, narrando em português de Portugal as profecias do convertido sobre o futuro da Bolívia com Evo Morales. 112 min. 10 anos.

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Os Mil Monóculos no Testamento do Doutor Jogador [****] (Die Tausend Monocles in der Testament des Dr. Spieler) Alemanha, 1961. Direção: Fritz Lang. Com: Boris Karloff, Jean Marais, Werner Krauss e Rudolf Klein-Rogge. O espírito auto-destrutivo do Dr. Mabuse retorna nesse último filme de Lang que se achava estar perdido, trazendo as últimas imagens do ator Klein-Rogge. O doentio doutor ressurge para possuir as mentes dos famosos criminosos Fu Manchu, Dr. Caligari e Fantômas, que juntos disseminam o mal que destruirá todo o mundo para Mabuse afinal poder reinar absoluto sobre suas cinzas. 119 min. 14 anos.

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Feijoada Tatuada II [**] (Idem) Brasil, 2006. Direção: Arnaldo Baptista. Com: Timothy Leary, Rita Lee, Serguei, Elke Maravilha e Syd Barret Cover. Segunda incursão do músico na 7ª arte, o documentário segue os passos do aclamado filme anterior, em que através do olhar de um porquinho da índia drogado com LSD de origem suspeita, conhecemos as dificuldades de cognição e relacionamento dos moradores de uma comunidade na Serra da Cantareira, em SP, até a chegada inesperada de uma misteriosa surda-muda. 126 min. 16 anos.

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O Fim Está Só No Começo [**] (最终只是在开始) China, 2005. Direção: Zhangye Ye. Com: Chowchow Li, Tang Dlaranja e Quentin Tarantino. Comédia sobre dois irmãos, um é um monge Shaolin com relação incestuosa com o pai, o outro, um cego que finge enxergar ao vender yakisoba nas ruas de Pequim. Tudo vai bem até que a gripe asiática os leva ao Cirque du Soleil onde um mágico impotente ensina-lhes uma comovente lição de vida. 132 min. 16 anos.

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O Auto dos Anões [S] (Idem) Brasil/Japão, 2007. Direção: Maria das Graças Xuxa Meneghel e Akira Kurosawa. Com: Nelson Ned, Toshiro Mifune, Ariano Suassuna e Romário. Várias confusões marcam as provas de fim de ano no curso supletivo na republiqueta de Nanópolis, em meios a aulas tediosas de Educação Moral e Cívica, merenda escolar estragada e grupos de estudo bem maconheiros, vemos se repetirem as tentativas do baixinho/gnomo conhecido como Mei Apataca para ser aprovado, ora colando dos colegas mais baixos, ora propondo fazer sexo oral no professor nissei. 120 min. 16 anos.

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O Soviete de Petrogrado [***] (Вся власть советам) URSS, 1922. Direção: Sergei Eisenstein Em fevereiro de 1917, antes da Revolução Vermelha, uma série de reuniões e passeatas violentas acontecem no Dia Internacional das Mulheres, nada de novo até então, exceto pelos cossacos, símbolos do terror czarista que, ao invés de as reprimir, ficam cossando. 72 min. 12 anos.

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O Espartilho do Saxofonista [****] (Sexy Dr. Sax) EUA, 2004. Direção: Bill Clinton. Com: Jackie Chan, Paris Hilton, Wynton Marsalis e Marianne Faithfull. Em Las Vegas, acompanhamos o conturbado cotidiano de um imigrante ilegal chinês tentando alcançar a fama ao improvisar seu jazz em prostíbulos para transexuais. Até que um dia o fantasma do pai de Hamlet aparece para ele, aconselhando-o a tatuar os dois braços com os desenhos eróticos de Rodin, pois em breve terá as pernas amputadas com um raro abridor de latas retorcido que Uri Geller ganhou do Papa durante a Guerra Fria; profecia que, uma vez cumprida, não por acaso lhe trará dores lancinantes e celebridade imediata. 118 min. 18 anos.

gênese

2010-12-03T23:29:00.001-02:00

No sonho do homem que sonhava, o sonhado acordou.

JORGE LUIS BORGES

deita a palavra matéria bruta esse nada enorme

no papel de tudo aquilo que se cria em branco

sopra um verbo que insufle tintas feito sangue

nessa carne sem cor de página e ainda informe

sova a argila a massa a merda sem primórdios

que com alguma água em sedes se transforme

esculpe o contorno ou margem que o distinga

aí leia em voz alta para despertar o que dorme

raios e raios está vivo o que foi que eu fiz

imagem semelhança

autorretrato natureza morta vanitas matiz

mortalidade criança

sonho objetos a ser de sujeitos

objetos de sujeitos a ser sonho

sujeitos de sonho a ser objetos

objetos a ser sonho de sujeitos

sonho sujeitos a ser de objetos

sujeitos a ser objetos de sonho

toda matéria é obra-prima

toda obra é matéria-prima

eXotérico

2010-11-29T00:23:00.003-02:00

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EVENTO POÉTICO

2010-11-24T11:58:00.005-02:00

Dia 27/11, sábado, às 20 hs,

no sarau CAMARILHA DOS 3,

entre as várias atrações de Música, Teatro e Poesia,

haverá o pré-lançamento do meu livro de poemas

LÍNGUA ORDINÁRIA

ONTOLOGIA FONÉTICA

Espaço ECO: Rua Alfredo Pujol, 381 - Santana

Conto com a sua presença!

cardiosofia

2010-11-23T22:45:00.002-02:00

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Cine(poe)ma

2010-11-16T17:14:00.002-02:00

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na multidão

2010-11-12T12:47:00.003-02:00

não

é o que me auscuto pensar em mim sobre a maldição

de ter de socializar as minhas orelhas de bom cidadão

sem poder conter minha maldita audição

e o problema nem está na pura expressão

ou na qualidade da locução

nem é a péssima dicção

a falta de concisão

o exagero da inflexão

a total incorreção

ou sequer má afinação

pois não é só um problema de respiração

mas da própria conversação

deus devia ser poeta para gostar assim de imperfeição

já que ele foi tão caprichoso no ato da criação

ou vivemos numa sua obra da juventude sem muita repercussão

escrita numa monótona polifonia de repetição

e infelizmente ainda estou ali inerme a prestar atenção

sem atinar o porquê de fecharmos olhos boca e cu, ouvidos não

Amarelo Cura

2010-11-06T18:58:00.001-02:00

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Le Parcours

2010-11-02T13:27:00.003-02:00

Uivo e ouço um eco a morder meu outro

que se lido comigo cala mundo no fundo da rua em voz lauta

e se fomos feitos do que somos, vi-me ali naquela cadeira,

a desfiar reflexões lupinas ao dom de quem me sente.

Não me faço um hoje em dia como antigamente,

que os tempos são de pressa, pausa da mente sem volta

como se o futuro sempre chegasse a ter fim,

e não é de hoje a minha nostalgia.

O que inspira ventos e chão sujo de passos que a perdição cria

com que sopro sobre as folhas a minha lama de fôrma,

um barro como disse-o narizado deforma figura ativa:

“insignificância da matéria humana”.

Nesta linha à mão rasura é onde minha fuga flana

por calos trôpegos a cicatrizar o risco cumprido que nos dias afio,

para que as novas trilhas sangrem o destino com que me singro

a cada vez que o azar me amaldiçoar controverso.

Op 1

2010-10-26T10:03:00.004-02:00

cem te olhares

bolinhas plenas duas de veneno castanho

cansaço e sono

a destrancar meu crânio, ampliar o plexo

cachimbofone

tocando fundo o que jaz abstinindo em ti

a pele amarela

formiga e coça sob violáceas lantejoulas

nada estético

o remediozinho alucinante de certo deus

e alta de mim

diluindo-me daqui em água e fogo lento

parafernálias

de mofar todos os eus na noite acidental

de ali dentro

neste cheiro picante sob o calor do arder

o filtro inútil

que nos traga para pertinho de nós dois

suco: papoula

do bocejo ao tremor desfruta a panacéia

a obra poética

a diafaneidade com ciência disso ou vida

Tarde de Tédio

2010-10-20T15:41:00.001-02:00

Tépida tarde dessa ânsia perpétua

Devaneio e dádiva deitados tortos no tédio

Da lassidão dessa juventude que o vazio absorve

E consome em meio ao mor maço ou box de cigarros

Distração de fumaça contra a insensatez fugaz do instante

Subterfúgio de gelo e limão que qualquer chá mate

Passatempo do som baixinho que assopra o sax

Atenuante que nada anula no corpo inerte

Suada angústia que sobeja incerta após a siesta

Nessa massa amorfa e impremeditável d’après-midi

A merecer cada abominável bocejo de hoje pomeriggio

Porque prenuncia que nunca mais terá saída este afternoon

A mera luz à deriva na calmaria retirante do azul fastio

Ou nostalgia do que foi quente ou zênite na gente

É a própria essência do entreter nada a fazer

O que em nós se entrega ao torpor-do-sol

Saturnalicius Princeps

2010-10-16T23:10:00.007-03:00

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universo sentimental

2010-10-12T18:21:00.012-03:00

o coração se espreguiça

depois prossegue

até no sangue se sente esse amor que viça

e persegue

-me desde a seiva até ti abscissa

o cerne disto envolto em cada verso carnal

é por ti que ainda verseja

já nem tão cordial

posto que o justo contrário em mim viceja

um inverso sem ti mental

Sinto, mas sem cautela (poema aprofilático)

2010-10-08T13:06:00.002-03:00

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Os trabalhos e as noites

2010-10-05T10:57:00.011-03:00

Os homens jamais sossegam das tarefas e tristezas do dia

e de perecer à noite.

HESÍODO

Sozinho de quando em vez é difícil

com mil demônios!

Pior do que quando é difícil estar sozinho

é quando está difícil ser sozinho

ainda mais restando poucos cigarros por volta das três

e as três são o dia inteiro

A meia dúzia de bons amigos há

e vêm me ver aqui e é bom

ou me recebem lá sorrindo

mas sempre alguém vai embora

Os meses me escapam mais depressa do que estes dias

e o relógio não dá sinais de esmorecer (e será preciso?)

Sentir-se tão um-e-setenta-e-um em meio à casa toda

a esta altura da vida, já na casa dos trinta

é como se tivesse conseguido fugir de casa adolescente

sem ao menos desconfiar que já era órfão

Debruçado sobre as janelas e a cor

e acorcundando-me louco há pouco

consulto os astros e as estrelas pornô

já que o tédio de que falo está sempre à mão

Também releio sem pressa e sono a O Mundo como VR

Que “o mundo é a minha refeição”

Redijo e traduzo e reviso os textículos por uns cobres

e nunca tenho um puto no bolso

pois nem sei se eu gosto disso de cafetinar palavras

mas ao menos o faço ao som de My Favorite Things

Que entretanto mar asmo no que naufrago meninando em nicotina

com doze cervejinhas a me hipotermizar a trêmula alma

que sempre pode emergir desse fundo heróico com mais três cabeças

já que um musa de gim ctônica nos espera guardando meu corpo

Aí deixo o pó me encobrir para estarmos unos e anoto algo assim

unindo o inútil ao desagradável...

Ai de nós

2010-10-01T12:28:00.002-03:00

Ai de nós assaz revoadas de assobio & oblívio

Ai de nós doravante espécimes de alívio & vida

Ai de nós quiçá relógios de suicida & ataúde

Ai de nós deveras treinos de juventude & rumo

Ai de nós entrementes lazeres de fumo & literatura

Ai de nós debalde chifres de loucura & par

Ai de nós porventura traumas de luar & empate

Ai de nós dantes quedas de chocolate & chaga

Ai de nós demasiado pátinas de saga & roda

Ai de nós assaz hipóteses de foda & rito

Ai de nós doravante fúrias de granito & açoite

Ai de nós quiçá impérios de noite & miojo

Ai de nós deveras florilégios de nojo & paz

Ai de nós entrementes risos de jamais & junto

Ai de nós debalde paladares de assunto & perfume

Ai de nós porventura quadros de ciúme & história

Ai de nós dantes lacunas de memória & rouge

Ai de nós demasiado máquinas de hoje & bocejo

Ai de nós assaz cordilheiras de desejo & jogo

Ai de nós doravante traições de fogo & metafísica

Ai de nós quiçá chaves de música & mudez

Ai de nós deveras uniformes de nudez & vendeta

Ai de nós entrementes pernas de treta & bunda

Ai de nós debalde símbolos de segunda & perda

Ai de nós porventura fugas de merda & motel

Ai de nós dantes versos de papel & sinta

Ai de nós demasiado bodas de tinta & espera

Ai de nós assaz aromas de quimera & poema

Ai de nós doravante pedaços de cinema & amor

Ai de nós quiçá reincidências de rumor & traça

Ai de nós deveras cumes de caça & faca

Ai de nós entrementes roupas de ressaca & esqueça

Ai de nós debalde riscos de cabeça & causo

Ai de nós porventura acúmulos de aplauso & espanhol

Ai de nós dantes tsunamis de lençol & linguagem

Ai de nós demasiado lágrimas de miragem & edredão

Ai de nós assaz bagaços de razão & coito

Ai de nós doravante espíritos de dezoito & clichês

Ai de nós quiçá canibalismos de vez & imediato

Ai de nós deveras transparências de fato & denúncia

Ai de nós entrementes alarmes de renúncia & nirvana

Ai de nós debalde passos de banana & alvoroço

Ai de nós porventura timbres de osso & greve

Ai de nós dantes dores de breve & haraquiri

Ai de nós demasiado colos de aqui & esparadrapo

Ai de nós assaz desculpas de farrapo & liberdade

Ai de nós doravante mitos de verdade & ribalta

Ai de nós quiçá presenças de falta & éter

Ai de nós deveras desertos de caráter & sanidade

Ai de nós entrementes caras de tempestade & pior

Ai de nós debalde nuvens de suor & rugido

Ai de nós porventura megafones de olvido & escuta

Ai de nós dantes filhos de puta & azar

Ai de nós demasiado anéis de anular & só

Ai de nós assaz coreografias de dó & basalto

Ai de nós doravante baleias de salto & tatua

Ai de nós quiçá danças de estátua & bis

Ai de nós deveras cubos de raiz & grelo

Ai de nós entrementes alcoóis de gelo & jorre

Ai de nós debalde contas de porre & ego

Ai de nós porventura reflexões de cego & alarde

Ai de nós dantes nunca de tarde & eternal

Ai de nós demasiado amigos de mal & demora

Ai de nós assaz furacões de agora & tormento

Ai de nós doravante corações de vento & febre

Ai de nós quiçá delírios de lebre & ficção

Ai de nós deveras letras de antemão & emaranha

Ai de nós entrementes teias de piranha & amorico

Ai de nós debalde clamores de veranico & frenesi

Ai de nós porventura nos de aí & cafuné

Ai de nós dantes botas de rodapé & arte

Ai de nós demasiado dobras de parte & trio

A Idade de Hamlet

2010-09-27T11:48:00.005-03:00

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aguardente

2010-09-21T06:35:00.002-03:00

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Libido Contemplo

2010-09-05T19:20:00.001-03:00

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La Niña (Burn, Brazil, Burn)

2010-08-31T10:40:00.018-03:00

Assisti a estas duas reportagens hoje e achei que guardavam estranhas relações,
para além das óbvias, que naturalmente apenas a Poesia poderia expressar.

Há umas reféns desse céu de agosto
com bolhas de asfalto nas rótulas da alameda necropolitana
na cidadezinha do estado temperado.

Há a baixa umidade relativa do ar
com que o sol inferniza o chão e o que quer que sobre sobre
como meteorologistas profetizam.

Há sons secos em todos os cantos
das gargantas daquelas que regam a cruz com garrafas PET
e é novena o nome que se chama.

Há redemoinhos de fogo pela roça
enquanto a indiazinha reza por já não poder ser Gene Kelly
mas a chuva mesmo ainda não há.

Autocanibalismo moderado

2010-08-27T05:20:00.001-03:00

Devoro as translúcidas horas vãs

como estas minhas unhas de fome

Devoro em desaprumo as calçadas

como estas unhas de um pé direito

Devoro precipitadas jacas moles

como os próprios pés de enfiada

Devoro os erógenos temperos

como mesmo as bolas do saco

Devoro as paisagísticas propagandas

como estes olhos que aterra um dia

Devoro as míticas terras prometeicas

como um fígado e fígado um monte

Devoro tudo o que nada pelas bordas

como a boca-a-boca de água na boca

ESGOTADO!

2010-08-20T14:59:00.015-03:00

Língua Ordinária (Ontologia Fonética), um onírico catatau no qual se imprimiu poemas sobre o Ser e a Poesia, para reler e ler em todos os agoraqui quandonde houver espaço-tempo ou libido o suficiente. A obra até que não está mal cometida, não obstante provenha da lavra deste Davi Araújo, seu poeta e/ou louco, com quem, por obra do acaso, pode ser hodiernamente ad querida por um pequeno alívio monetário; o que se traduz na módica quantia de sessenta reais à guisa de óbulo de ingresso à espasmódica irrealidade daquilo que imparcelavelmente no som se dá à vista.

foda por dentro

2010-08-14T15:55:00.002-03:00

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mexerico

2010-08-07T13:23:00.007-03:00

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Diálogo

2010-07-28T21:49:00.005-03:00

Concedi uma entrevista ao psicólogo e escritor Marcelo Novaes, publicada originalmente em http://bit.ly/aBgfuj. À época (poucos dias atrás), eu ainda usava o nom de plume Aleph Davis.

1) Aleph Davis, teu bizarro heterônimo aponta para um mosaico de associações possíveis: do alfa ao ômega, do Judaísmo à Cabala [o que não combina com seu "agnosticismo empírico"], passando por Borges e desembocando em Miles davis ou a outras milhas de distância. Édipo diante da Esfinge [ou a ela amalgamado]. Você é um híbrido, enquanto personagem. Parece onívoro, enquanto "consumidor cultural". Que tipo de literatura resulta disso? Você queria ser centauro, ou hoje é fácil cada qual fabricar-se como mito?

“Davis”, esse anagrama de “vidas”, é meu nome de registro, por culpa do pai, que era músico, em homenagem ao Miles. Aleph é um pseudônimo que escolhi; é o nome da primeira letra dos alfabetos fenício, árabe e hebraico, que originaria o Alpha grego e depois o A latino e cirílico. Aleph é uma vogal que equivale ao número 1, mas não é pronunciada; também é um importante signo cabalístico. Em matemática, na teoria dos conjuntos, Aleph (א) é uma letra usada para representar cardinais infinitos. O que Jorge Luís Borges denomina de "Aleph" é o ponto que contém todo o universo; aliás, em seu conto chamado Aleph, no livro homônimo, na página central do relato, descreve a tarefa de descrever o Aleph como o ponto crucial de toda a sua obra e vida. Ao assinar "Aleph Davis", então, pretendi ser o mais abrangente e ilimitado possível, com os auspícios de todos os tempos e lugares; os hospícios de ser um outro e o mesmo cuja alteridade e identidade não necessariamente respectivas se confodem. Motivo pelo qual não admitiria a mínima heteronímia, pois cada um dos nós em mim são ortônimos. É o que busco serestar em obra(s) e (vida)s.

Meu agnosticismo é literal, pois o credo que professo consiste apenas em assumir a esta minha absoluta ignorância teológica. É empírico por resultar de um longo processo de auto-experimentação que me trouxe - ou com o qual eu mesmo me trouxe - até agoraqui, sob esta desconfortável mascaridade da razão que uso vestir aos trinta. Oriundo-me de uma infância catolicismada de fervor familiar, da qual mantive a penas o devaneio; já adolescido, voltei-me para um ingênuo ateísmo niilista, de que guardo a revolta; logo as barbas-antenas me iniciaram num paganismo embriagado e, imoderado, usei de tudo, de que restou a simbolorgia.

Tudo o que é real foi inventado, lentamente tecido pelos lugares com o tempo. Arte e mito e ciência são a macro-trindade una do bicho-deus, o humano. O que resulta é culto. Acha que me perco? Minha obra é tão autobiográfica quanto sou semi-ficcional. Eu não consumo arte, consumo conhecentretenimento; porque a arte é que me consome. Qualquer indício que se leia ali é pouco patente, e qualquer coisa que se aparente comigo é puro artifício, o que é fácil de perconceber também evidente em toda a gente. Sou superficial, profundamente.

2) Mário de Andrade falou da intransitividade do verbo amar. Fale-me da impossibilidade [ou será "implausibilidade"?] do objeto-amor.

Acho impossível não amar, no que concordo com Mário de Andrade, mas discordo dele quando atribui uma intransitividade poética ao amar. O que denuncia nele, senão um platonismo ou qualquer outro recalque erótico-afetivo, sobre o qual me abstenho de entrar no mérito por não ter a pretensão de tentar despenar o sexo dos anjos, ao menos uma nítida tendência a “poetizar seus poemas”, um defeito mais-que-perfeito. Isto é espantoso nele, precisamente por seu modernismo, que já havia dado a essa época o melhor de sua poesia e ainda nos daria uma boa rima para obra-prima, o Macunaíma. Desavisados poderiam me achar demasiado herético e iconoclasta, dado o meu comentário, mas me apoio somente na gramática que traz o verbo amar, já em estado de dicionário, poético. Amar é um verbo transitivo direto, requer alguém ou algo além da palavra em si, ainda que esse ou isso seja o si mesmo. “Ele morreu” é intransitivo, só requer o ponto final, por ser auto-explicativo; já um “ele amou”... quanta diferença... a gente, que não conhece, tem logo vontade de perguntar: Quem? O quê?

Sem essa pessoa que o amar requer, não é amor. Já que quatrocentos anos antes um poeta precisou de apenas um olho para escrever “Mas como causar pode seu favor Nos corações humanos amizade, Se tão contrário a si é o mesmo Amor?”

Amar é lindo, louco e colorido, amarelo cura. Pode até doer, mas nunca cansa, e nos ensina tudo, menos como evitá-lo. Amar é entrar na roda, amar é foda. Digo que o amor é um objeto impossível comparando-o àquelas figuras geométricas estranhíssimas, de imenso interesse para os matemáticos e psicólogos, e indecifráveis até para o artista.

Amor é do que tudo é feito, é tudo o que há entre o de onde viemos e o para onde vamos. Fazemos amor quando ele nos refaz. Pensamos amar tanto quanto amamos pensar. Amamos mais e somos mais amados ao nem pensar no amor, enquanto pensamos e somos pensados pelo próprio amor. Amo pensar nisso.

3) Já ouvi de um mitômano e escritor pra-lá-de-medíocre a máxima: "O Ministério da Saúde Adverte: Excesso de Sanidade Faz Mal à Arte". Eu gostaria de ouvir a sua explicação para este ditado [não deve ser de cunho do dito cujo, e se for, lhe faz jus; a ele, fique claro], uma vez que seu blog alude a um apelo para que fujamos dessa tal sanidade. Porventura, chamas aos "normóticos" de sãos? Falas da normalidade-sanidade bur(r)ocrática? Qual o teu nível de interação com a "normalidade média"? "A sociedade te entende"?

E que escritor não é um mitômano? A verdade, como a cegueira, é um ponto de vista. Repare que nem a literatura médica registra “verômano”. Mesmo mencionando escrevente ou caligrafista estaríamos admitindo que... Bem, digressões a parte, voltemos ao todo, essa interrogação. O título do meu espaço alude sim àquele imperativo, mas também trocadilha-se com “não-ficção”, porque pratico e prego e martelo esta arte experimentável na vida e vice-verso o viciosoroboros desse círculo. Super-sou contra qualquer normatividade. A tal frase tenta um sentido que não atenta menos contra os meus seis sentidos do que “O Ministério da Cultura adverte: excesso de analfabetismo faz mal à saúde”, mas também posso entender simplificações. Eu diria que lugar de gente sã é no hospício; o que concordaria com todos os muros e cercas já construídos e em construção, todas as fronteiras que arquitetamos para nos apartarmos mais de todos nós, os salubrissíssimos normais-normenos. Ver a etimologia da palavra esquizofrenia. Criam dificuldade para vender facilidade, vide a política, a religião, o direito et cetera. A arte, qual e tal as anteriores, entra nesse jogo e aposta tudo, porque o artista se joga.

Assim, esse é um por-isso pelo qual posso me assumir abertamente hermético, dúbio ou tríbio, críptico até. Ninguém compreende ninguém, digo-o categoricamente, no sentido de que jamais poderíamos sê-lo de forma absoluta. O artista, bem como o louco, o jovem, o revolucionário, tende a se sentir incompreendido. E é. Mas quem não? Notório é que possamos vez ou outra nos interessar por brincar de algo com alguém por algum tempo, aprendendo as regras daquele seu jogo e participando daquilo com ele, sem, no entanto, podermos chegar a vencê-lo ou a nos convencer da inevitável derrota. Isto é, vemos a mágica linda e misteriosa que um pianista extrai de seu instrumento, e se quisermos podemos aprender a ouvir, e logo a tocar, ou, por outro lado, podemos nos interessar mais pela habilidade com que o piano se faz tocar, e logo aprender a fazer um. Quero dizer que há uma infinidade de linguagens possíveis, de tecnologias disponíveis para tudo e para todos, basta escolher. Exemplo desse mistério é a tecnologia avançadíssima da própria língua ordinária, o nosso idioma hodierno. Quem domina? Este país conta com três quartos de analfabetos funcionais, para os quais uma bula de remédio, um contrato de trabalho ou as instruções para subir uma escada permanecem ininteligíveis, grego do bom, arcaico e intransponível. Note que ainda falo de fronteiras.

Há uma imensa loucura em ser artista, aquela loucura própria do especialista, sobretudo por seu objeto de estudo ser um sujeito de estudo, os seus contemporâneos e os seus conterrâneos e ele mesmo.

A poesia leva a loucura ou gera sanidade? A poesia é a última estradinha de terra do mundo, e enquanto permanecer assim continuará levando a lugares surpreendentes.

4) Quão tecnológico é você em seu processo criativo? Já pôde [eis o acento imprescindível!, esse ninguém faz cair!] prescindir disso? Já sofreu crise de abstinência por afastamento dos meios tecnológicos? Ao fim de tudo, qual é a imago prezada que tuas retinas fatigadas guardam?

Já há tecnologia o bastante na linguagem. Ortografia e gramática são ciências complexas e elitistas, razão pela qual evito ter preconceito para com quem escreve errado. Esse "errado", talvez, devendo até aparecer assim, entre aspas. Melhor errrado.

Só preciso de papel e caneta, mas mesmo barro ou bosta, seiva ou sangue serviriam. Há alguns anos uso o computador, que facilita bastante o processo de pesquisa, montagem e organização de cada palavra, frase ou verso, parágrafo ou estrofe, capítulo ou poema, cada livro; isso por propiciar uma visualização mais ideal da obra, quase eidética, quase como acontece ainda no campo mental. A internet é o que há, liberdade via satélite. Aqui cabe tudo, tem público. Licença poética é um pleonasmo, já que tudo pode ser considerado poesia, uma arte livre; já que os limites do que é e do que não é arte são tão subjetivos quanto o gosto pessoal (para incorrer em outro pleonasmo). Vale tudo. E na comunicação oral ou escrita, virtual ou pessoalmente, acho que o mesmo se aplica; valendo qualquer estilo de mensagem, desde que se consiga estabelecer eficientemente uma comunicação entre emissor e receptor.

O universo cibernético per se também me põe em contato com novas linguagens que não conheceria de outra forma. A comunicação virtual flui de forma muito dinâmica, onde o link é a manchete que gera a gíria que vira jargão da noite pro dia do Brasil pro Japão. É verdade que a revolução não será televisionada, pois se dará por download ou streaming. E se a sua vida não está na internet, você não existe.

Tenho passado mesmo muito tempo no computador. Isto acabou por me deixar um pouco mais em casa, sozinho. E só me afasto dela por muito tempo por um bom motivo, como uma boa viagem. Sem nada de extraordinário para substituir, acho que passo até uma semana sem, no máximo. Intercalo-me ou me extragrito ora aqui ora acolá. Por não abrir mão do pé sentir a grama, de poder apreciar uma construção na rua, um quadro em exposição, um filme na sala de cinema, uma música num show ou apenas ler um bom e velho livro de papel, tinta e pó, que ainda é a melhor invenção humana. Tampouco troco sexo real por virtual, nem mesmo com antivírus.

Acho que a imago com a qual me ligo mais ao inconsciente coletivo é a mais bestial possível, o que acho muito justificável, por não reprimo meus baixos instintos ou desdenhar da minha amável animalidade, pelo contrário, até mesmo cultivo um primitivismo ideológico que tem me satisfeito. A libido, assim como a violência e o sonho, encarna-se logo ao fechar meus olhos, desde as primeiras fosfenas até a imagem mais fofa que posso conceber: uma xoxotinha rosada, vista por trás, em meio aquela linda bunda empinada. Ou até, vista de frente, “Tinha uma vagina no meio da mulher, tinha uma mulher no meio da vagina, tinha uma vagina no meio da vagina”.

5) Falando em sonetos velados [e você faz o seu], há muitas métricas alternativas [músicas abscônditas nas letras] por descobrir. Como no jazz e em tantos estilos métrico-musicais mais "livres" [aparência de liberdade] e sincopados. Ler poesia exige ouvido[-olho] absoluto[s]? [E não me venha falar de bardos cegos, pois que a voz também é olho...]

Almeja, mas não requer. O olhouvido ou o ouvidolho não são os sentidos, mas meros sensores pelos quais temos as experiências sensoriais, por isso sequer é essencial ter um olho ou ouvido para ver ou ouvir, em absoluto. Todos somos, em maior ou menor grau, sinestetas, pois ao mesmo tempo em que os sentidos se complementam, agem sinergicamente, produzindo o que conhecemos por sexto sentido. Igualmente, é preciso discernir os sentidos dos sentires. A palavra sentido é, entre outras coisas, um verbo no particípio. Quero dizer com isso que o mais importante é, na verdade, a memória, a lembrança daquilo sentida. Através da memória um Borges já cego compunha poesia ou um Beethoven já surdo compunha música. E sim, também os eunucos transam. Já ouviu falar em membro fantasma (e olha que não me refiro ao funcionalismo público)?

Alguém já sentiu a música como uma arquitetura em movimento, e a poesia como o uma metamorfose fotografada. Ambas são fantasmas oriundos do corpo da fala. Nasceram juntas e pouca gente há que duvide de que elas eram uma única entidade. Acho lógico. Não são as duas, dentre as clássicas belas artes a serem tidas como as mais espirituais? Acho, no mínimo, espirituoso. Por isso mais livres até do que a própria fala que, igual ao corpo, já é movimento e metamorfose. Mutatis mutandis, também o amor. Não é a toa que o tema mais recorrente da música e da poesia seja o amor. Suas naturezas mutantes se coadunam organicamente, por que o corpo ainda é pouco, não? Toda forma é mera crisálida. Por mais que eu me esmere em dizer algo o melhor possível, pretendo que isso apenas embale melhor o conteúdo. E se escrevo um verso em que o amor que nesses dias me dais é AIDS, por exemplo, não estou apenas a produzir som, aliterando susto e síncope no mero tom do anagrama, mas a ve-r-o-u-vir quando há, o que é sentido por trás. Aí mostro com quantos miaus se faz uma leoa.

Jamais fiz sequer um poema que se atenha aos metros convencionais, nunca me dou ao atrapalho de contar sílabas, o que busco é o produzir tanto sonoridades harmônicas quanto dissonantes ao versejar, que mesmo quando rimo não trato de hino. E até os músicos que mais me tocam: Zappa, Stravinsky, Hermeto, Piazzolla, Satie, Monk e Coltrane, sempre me deram mais a medida do que não vale a pena de escrever. Só me contento com o anódino inédito.

6) Quanto do que se cria [ou que você cria, nós criamos, eles criam] é pra fugir do Tédio? Você não pode/pôde se furtar ao "spleen baudelaireano"? Diga-me uma coisa: os vícios são fugas do Tédio? Escrever é um Vício? [As maiúsculas não são sacrossantas, mas empacotadoras de subespécies do que nomeiam, fique claro ao agnóstico...].

Tudo o que criamos, mesmo sendo impossível quantificar, serve de fármaco anti-monotonia muito menos a quem cria do que a quem somente aprecia. Já a melancolia... não é um ideal, mas um usual a que se chega pela via cordial. Considero-me um splénétique sim, mas só me concedo que o seja como um ator lacrimeja.

É o público que foge, o artista persegue.

Vícios são fugas da abstinência. Contra o tédio, buscai a experiência.

Escrever é um vício para aqueles que não aprenderam como usar o ponto final, pausa absoluta, justamente por não terem sabido iniciar suas obras com letra maiúscula.

Estréie bem Artaud e pare assim que Rimbaud. No poeta, o que se compreende entre o iniocaso de sua vida não é mais do que acessório ao público, e essencial para si; o contrário só é valido durante o overturend de sua arte.

7) De Neandertal até aqui, quanto evoluímos? E no gancho dessa pergunta: você crê em literatura-de-formação? Que autores ajudaram a (de)formar Aleph Davis?

Talvez por acaso, o topônimo Neandertal signifique "vale do homem novo". Apesar dessa velha espécie ter evoluído do “homem que sabe”, exatamente como nós, que somos o “homem que sabe que sabe”, ela provou ser muito mais evoluída, levando em conta a idéia de evolução que a nossa própria espécie tem, pois há quase trinta mil anos provou sua maior eficiência ao já conseguir atingir a tão almejada extinção, que nós, baldados os nossos esforços, não temos logrado.

Literatura de formação só existe a posteriori, na medida em que hoje posso mencionar com que literatura eu me fiz formar. Não se pode propor a priori quê livros devem e quê livros não devem formar um indivíduo. Só pedagogos pensam assim. O direito ao acesso a boa literatura é muito mais importante do que o acesso à educação, pois ler é mais importante do que estudar.

Minha formação literária foi com os 32 volumes da Enciclopédia Barsa, mais dois volumes de uma enciclopédia de medicina, além de algumas revistinhas de HQ. Não havia outros livros em casa. E não li outra coisa até os sete anos, quando o primeiro ano escolar certificou minha alfabetização. Aí lia uma coisa ou outra da biblioteca da escola, de vez em quando, além dos livros didáticos, tudo sem método, muito largado. Depois li a Bíblia. E então fui para os “livros infantis”: Alice nos País das Maravilhas, Moby Dick e Dom Quixote... e claro que não entendi muita coisa, mas me iniciaram em alguma coisa, pois no fim de um túnel de livros difíceis, decidi ser escritor quando li Memórias Póstumas de Brás Cubas, aos 13 anos; depois de ter lido O Processo, Crime e Castigo e O Vermelho e o Negro, pareceu uma coisa muito fácil. Eu sabia poder fazer. Aí acho que Pessoa, Wilde, Rimbaud e Nietzsche, me disseram que tipo de escritor queria ser, aos quinze. E o resto foi um caos estroboscópico de leituras do qual nunca mais saí: gregos, latinos, renascentistas, barrocos, românticos, realistas, simbolistas, vanguardistas, modernistas, beats, pós-modernos, mágicos-fantásticos-maravilhosos latino-americanos e marginais. Cheguei a passar fome alguns meses por ter gastado todo o meu dinheiro na formação de uma boa coleção pessoal. Autêntica bibliomania.

8) Babel e Caos [Kaos?] são lugares a serem visitados [quais pontos turísticos de todos os tempos], ou um convite a que nos civilizemos? Conhecendo o seu sarcasmo, reformulo e amplio: mais que pontos turísticos eventuais-e-eternos, Babel e Caos constituem o "tônus" [o "tom médio"] de toda a paisagem? A direção da Vida é a Entropia?

Uma e outra coisa. Por que não? A imaginação permite que todos os lugares reais e fictícios possam ser acessados e revisitados nos espaços arquitetônicos e paisagísticos por onde passamos; bem como todos os momentos históricos e míticos podem nos alcançar em qualquer quando que se nos presenteie, pois sempre estarão no passado como sempre estiveram no futuro. Nesse ínterim, o processo auto-civilizatório se transubstancia em auto-divinatório: advinhas o quem és no veio de quandonde vais. Se o mundo de agoraqui pode chegar a nunca acabar, imagine os demais. A vida deriva pelo labiríntico e infinito universo espaço-temporal que cabe em nossas cabecinhas. Nenhuma poesia vive fora de nós, aos quais ela se amarra qual e tal nós mesmos nos amarramos à vida. A arte exemplifica isso, o que qualquer um pode experimentar no cinema, suposta mídia total, como antes fora o teatro, além de outras mil e uma formas de contágio onírico, como o LSD e o jogo de xadrez, replicando desde a primeira recordação do primeiro plâncton até a última frustração do último übermensch.

9) Aleph: nós, poetas novos, nos lemos uns aos outros? Com quantos egos se faz um bom sarau?

Não posso uivar por toda a plêiade, então falo apenas por mim. Eu não me lembro de ter lido muitos livros de escritores surgidos desde os anos 80, brasileiros quase nada. Felizmente, percebe-se que a poesia em língua portuguesa de hoje é inclassificável. Apesar de ser, infelizmente, na maioria das vezes, descartável.

Tampouco tenho uma opinião formada sobre saraus, pois participei de poucos. No meu caso, tive conversas boas, mas ouvi poesia ruim. E achei até que faltava um mínimo de ego no pessoal. Rolando mais aquele lance comunitário superautoastral de um vomitar seus clichês sobre o outro que aguenta resig-nada-na-mente por púrpura auto-indulgência de ad-vinho barato e outros veneninhos de origem duvidosa ao som arrastado das chinelas de couro, farfalhar de barba na bata e batuque de bumba-meu-blues; isso quando o sarau é de mesa branca, pois quando não, mais parece uma convenção de vampiros byronistas sedentos por Sangue de Boi. Nunca fui a eventos de spoken word, mas já assisti em vídeos e noto uma forte influência do rap e concursos de improviso, aliados a tradicional declamação que, embora ainda me pareça a parte mais interessante, já não me interessa mais.

Entretanto, acompanho muitos blogs dedicados à literatura de poetas e prosadores que fazem a diferença, gente jovem e gostosa, inspirada e inspiradora. Alguns mantêm espaços um pouco feios ainda, mas em cujo texto testemunhamos sua qualidade inegável de masturbadores solitários da boa verve. Mais do que eu mesmo ser publicado em livro, acho que preferiria ter o poder de poder dar ao público o melhor dessa gente louca, meus amigos imaginários. A blogosfera é o melhor sarau.

10) O que o Concretismo te ensinou, enquanto "'artesania' da palavra"? Você gosta de poetas concretos ou neoconcretos, do tipo André Vallias?

O concretismo é a concretização das influências de seus mestres não-concretistas, gigantes como Eliot, Mallarmé, Joyce, Apollinaire, Maiakovski, Pound, nos quais eu também me inspiro muito. Mas essas obras não se concretizaram em mim, antes diria que desaguaram/desbarrancaram/ramificaram em mim. Compreende? Assimilei deles uma poética contrária, mais orgânica do que concreta, menos teórica e geométrica, que acho muito dura e pesada. Acho válido, mas não me toca. Porque acho que poesia não tem receita, não se faz poesia como se fosse bolo de festa; ela deve ser colhida como se fosse uma orquídea rara. Não consigo gostar de um constructo “perfeito” como uma mônada, busco catar algo “perfeito” como uma fruta.

Dentre os neo-concretos vejo coisas mais originais, como o Vallais ou outros que atuam com vídeo-poesia ou já no campo digital, mas ainda é apenas uma tese com mil antíteses para você mesmo cruzar e chegar numa síntese aleatória. Leitura participativa nem sempre é poesia. Já que é pra fazer poesia-conceito, faz logo como o estadunidense Kenneth Goldsmith, criador da UbuWeb, esse revira a nossa lógica pelo avesso, assina essa arte do lado de dentro e põe todos os seus livros de graça na rede. Esse sim sabe avacalhar com galhardia e constranger sem restrições.

Diferencio a poesia que gosto da que não gosto experimentando. A gente olha para ela, fala com os versos dela (con-versa), sai junto para passear e comer e beber. Até você não conseguir parar de pensar nela, sonhar com ela, e precisar demais mesmo. Aí você fica um pouco possessivo com ela, e já discutem muito... sabe como é que é. É preciso que você se doe, tem de haver uma imersão. Depois, no bar, viro aquela página e, pelas costas dela, te inquiro pela cumplicidade de também tê-la achado tão gostosa.

11) A escrita individual de cada um sempre morde a própria cauda [sendo, portanto, urobórica], ou fazemos, todos, uma escrita coletiva? E essa Escrita Coletiva recai nesse anel-mitema incontornável? Somos seres que nos re(in)corremos, sem avançarmos? [É claro que isso se alinha com a pergunta do Homem de Neandertal, e aqui está uma medida do mesmo anel; essa entrevista, Aleph Davis, visa ser um esboço de tese de filosofia...]

Concordo com ambas, pois não se excluem.

Acho paradoxal que a escrita, dentre um sem número de outros fenômenos que se assemelham a ela nisto, dê ao escriba essa impressão de que quando alcança a si mesmo, está no caminho certo. Isto porque talvez julguemos que assim nos bastamos, o que deve ser um grande engano. Já que, se não me equivoco, isso não apenas não leva a lugar nenhum, como faz com que nos consumamos a nós mesmos. Imagine a cobra a continuar se devorando: até onde ela consegue prosseguir? Quanto dela cabe em si mesma? Custará cagar no próprio estômago para chegar a ser apenas cabeça, para ser devorada por outra cabeça, e assim sucessivamente. Ou até mesmo o completo uninverso: cada um dos círculos que chegamos a ser pode formar uma corrente ou um anelídeo, que por sua vez formaria outras correntes ou outros anelídeos maiores ad nauseam. Parece algo vasto e infinito que cada reverso das muitas vidas unidas seja um universo. Em tese, ou isto é um esboço de mitologia ou fabricamos uma filosofia. Será? Seré! Foi um prazer.

Beijabraço textual

e/ou abreijo literal

língua ordinária

2010-07-17T22:32:00.006-03:00

a minha língua é da boca pra fora

e como tudo o que é rápido vírgula

a língua também se levanta, demora

e quando ela se agiganta é maiúscula

que a mesma língua que se janta devora

pois toda língua é longa, dentro embora vernácula

e quando natural

a língua é bela

e rebelde e oral

e tudo mais que falamos dela:

língua de fora, gringa

língua que aflora, xinga

língua curvilínea, swinga

língua sanguínea, pinga

língua de fogo, vinga

língua de jogo, ginga

taumaturga

a língua que conjuga

é a língua que quis

demiurga

a língua que refuga

é a língua que fiz

dramaturga

a língua que subjuga

é a língua que diz

na sua própria língua

ela, língua, debate

cada língua a se debater na própria boca

uma língua deitada de prazer

sobre a língua que nos fala de um vate

ela entre ativa e passiva

é língua dentada de me dizer, boca à boca

o amor à língua, lasciva e rouca

falando agressiva, sublingual

pouca a pouca, da língua louca de te morder

tudo o que não é oral

ou babel barroca

a língua à solta

linguagem que ama

não míngua, açoita

língua e idioma

bem aqui, ali igual

linguajar predileto

a língua normal

língua e dialeto

a língua que veneno destila

a língua glândula, palavra, papila

língua gula a língua que engole

língua mole, sem nome

língua que se come

língua de fome

grave a língua, língua aguda

trave a língua: linguaruda

língua rude faz alarde

a língua ilude, estala e arde

mas não se cala

a língua da dança

é a língua que não se cansa

a língua da criança

é a língua que não se alcança

descubra a língua escarlate

o disparate da língua rubra

aconselha a língua carmim

o latim da língua vermelha

lambem a língua a estalar

e também a estar lá

a fala, o falo, a goela, o grelo

num canto beijam-na

e é supérflua a saliva

que racha líquida a chupar léguas

e se desejam-na iníqua, molhada e muscular

contígua à mandíbula, profícua no paladar

quase mordida de lira a ladrar

é inócuo calar a perpétua cantiga

linha contínua da arte antiga
tudo o que é parte da língua

tudo o que é parte da língua

autotransverberação

2010-07-17T11:32:00.005-03:00

Este poema foi incluído no Livro Ruído: http://goo.gl/Xoo79

Sagittarius

2010-07-14T18:21:00.002-03:00

Este poema foi incluído no Livro Ruído: http://goo.gl/Xoo79

Le Stendhal de nuit sur la liaison Paris-Venise (via Dijon, Dole, Milan, Brescia, Vérone, Vicence et Padoue)

2010-07-10T19:00:00.003-03:00

Persigo mar louroboros de fumaça

soprano na volta e na Aida

& mesmo o meu mundo morrendo

& tendo passado

por uma experiência de quase-vida

esse jogo não me ultrapaça

pois te espero do outro lado.

Ouço em cada canto que rime non stop esta escrita

das tuas notas na moleskine

xadrez de bolso que edita no lapbop &

mastigação não reste peluchão &

sobre as plásticas teclas pretas

o açúcar refinado amorfo

(de dissolução rápida, granulometria fina e brancura excelente). Ou então...

a mente-usina em miniatura, dimensão de iluminura.

Dom a aguardente... sente-se e pronto.comprove um nove nove nove.

& todos os caminhos formigam aroma

& há Enter _┘ (preta ação)

entre estas sento & uma entradas impossíveis

pois signifixa aqui o cada caractere

tudo preto no branco

no preto duto Q o movimemento do meu quarto fere

& esta página MIM imaginada, franco-prolixa.

Migalhas e reticências G, falhas ou lógicas. Labirinto de sono. Puro momento.

Viajo num mistério cinza. Viagem de auto-abandono, de trem.

Chegar, levantar & em um segundo andar,

mas mais embaixo, mais embaixo ainda:

— Térreo. Sol-

excitamos ato-

dos que dês-

em-

bar-

quem

Imago

2010-07-05T20:50:00.002-03:00

Este poema foi incluído no Livro Ruído: http://goo.gl/Xoo79

A Inefabilidade da Razão

2010-07-02T06:40:00.008-03:00

Este poema foi incluído no Livro Ruído: http://goo.gl/Xoo79